Contemplatividade

Cineclube em cartaz!

2011-08-14T18:42:00.001-07:00

CINECLUBE UNIVERSITÁRIO - UFFS from Leonardo Santos on Vimeo.

Em tempos de cibernética, um produto revolucionário

2011-08-07T18:29:00.000-07:00

Tortoni e Borges

2011-03-07T05:49:00.000-08:00

Em Buenos Aires, o Café Tortoni é uma experiência suprafantástica. As marcas deixadas por seu ilustre frequentador, Borges, estão presentes no salão, ao lado de mesas de madeira escura e decoração colonial.

Tenho me lembrado dos cafés argentinos e de Borges. Devem ser coisas do tempo transcorrido argentinamente. Tempo agora suspenso. Sou eco. Sou passado portenho.

Soy

Soy el que sabe que no es menos vano

que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,

del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada. (Borges)

Blog parado, tese a todo vapor

2011-03-05T17:03:00.000-08:00

Pois é, blog parado, tese a todo vapor.
Assim que eu defender, volto a atualizar o blog frequentemente...

Recomendo o documentário sobre o poeta pequenino, Manoel de Barros: "Só dez por cento é mentira", do direto Pedro Cezar, mais um que foi capturado pelo idioleto manoelino...

Blog do Cineclube Universitário

2010-09-14T10:59:00.000-07:00

Criamos um blog para divulgarmos o Projeto de Extensão "Cineclube Universitário".

Ficou bem legal:

http://cineclubeuniversitario.blogspot.com/

Esta é uma iniciativa interessante para o campus de Chapecó da UFFS, já que pretendemos exibir longas e curtas autorais e/ou não comerciais.

Todos estão convidados a participar!

As sessões são seguidas de debates.

É isso aí.

Subvida acadêmica

2010-09-08T16:29:00.000-07:00

Está difícil escrever para postar no blog, mas em breve vou voltar a postar com maior frequência.
Estou só na subvida acadêmica, numa espiral vertiginosa incontrolável, num looping arrebatador de saber e de não saber, de poder e de não poder:

Isso que é filosofia

2010-05-24T04:33:00.000-07:00

Um velho senhor barbudo, de pele enrugada pela vida de labuta nos campos do Rio Grande do Sul, senta-se diante dos jovens netos, no começo de uma noite que se tornou paradigmática. Quando os garotos olham na direção da cidade, imaginando um mundo cheio de aventuras, descobrimentos, diversão e infinitas possibilidades, o velho percebe nos olhos deles certo descontentamento com a vida na roça. Daí ele se vê nos meninos, se lembra de sua juventude e de sua partida para a cidade, quando tinha aquela tenra idade. Ele se lembra de tudo o que passou durante seu exílio pueril, de suas inúmeras dificuldades e das pessoas boas e ruins que ele havia conhecido. Tudo isso veio como um filme em preto e branco. Mas o velho não era de muita conversa. Não estava acostumado a discursar e a expor suas idéias de maneira complicada. Ele não tinha estudado formalmente, mas a vida o ensinara muitos saberes que até mesmo os mais diplomados não possuem. Então, ele olha para os meninos e profere, grave e calmamente, uma sentença que, de tão enigmática, até me atrapalho para tentar explicá-la. Ouve-se em voz rouca o reflexo de uma sabedoria marcada pela experiência dura de vida, coisa que só adquire quem dá as mãos ao sofrimento e mesmo assim caminha pela existência; era uma elaborada crítica que colocava em xeque nossas vontades de saber e de potência; era, pois, uma espessa análise do orgulho humano e de todas as complicações subjetivas advindas das referidas vontades. A sentença era de um enorme juízo crítico, pois tocava no significado simbólico do ponto nerval que, no limite, nos iguala a todos. Enfim, na maneira de se expressar do velho gaúcho, eis um dos mais profundos aforismos filosóficos de que tenho conhecimento:
“Barbaridade, barbaridade, quem não caga aqui, caga na cidade”.

Chima do encontro, da prosa

2010-05-21T19:47:00.000-07:00

Num fim de tarde qualquer, já com os cabelos cobrindo as orelhas, resolvi fazer uma visita a um barbeiro que até então eu desconhecia, mas que mantinha seu ponto há muito tempo em Chapecó, segundo ele mesmo. Lá chegando, fui recebido com muito entusiasmo, o que me deixou à vontade para explicar que ele era a minha tentativa desesperada de dar um belo trato no telhado, pois o corte anterior feito por uma cabeleireira tinha sido um lixo, cheio de caminhos de rato. Sem querer ser machista, gostaria de dizer que, dentro da faixa de preço de corte que procuro, sou a prova viva de que muitas profissionais não sabem cortar bem o cabelo de homens, apesar de colocarem os dizeres “cabeleireira” e “unissex” em seus salões – salvo raras exceções, claro. O contrario dificilmente vai acontecer. Geralmente não vemos um estabelecimento com os dizeres “barbeiro” e “unissex”. E é raro vermos um barbeiro que não saiba cortar direito o cabelo de homem. Bom, me desviei um pouco do assunto. Deixo para outro momento esse manifesto contra certas cabeleireiras.

Durante o corte de cabelo, entrou de repente um antigo amigo do barbeiro. E os dois não pararam mais de conversar. Dentre tantos assuntos, o visitante alertou o amigo de que seu trabalho era agora o de cuidar de um estacionamento. Aí a conversa embalou. Foram tantos esclarecimentos sobre o novo emprego e sobre como ele tinha conseguido se reerguer após a falência de sua pequena empresa, que eu me perdi. Então ele disse para o barbeiro o que mais nos interessa aqui. Diante de tanta vontade de continuar a conversa, mas impossibilitado de fazer isso por causa do horário de trabalho, ele convidou o amigo para passar no estacionamento, na manhã do dia seguinte, para tomar um chimarrão e prosear mais.

Aquilo para mim foi muito interessante. Refleti naquele momento sobre o uso social do chimarrão, sobre como aquela cuia cheia de erva e água quente se parece com o chá, ao menos no quesito evento social de interação. Foi como se um homem estivesse convidando outro para tomar chá, convite que historicamente é visto como mais feminino. Achei bacana. Mineiro que sou, sei que é diferente de quando convidamos alguém para tomar um café em nossa casa. Você não fica durante muito tempo tomando café, a não ser que coma biscoitos, bolos e tal. Não se trata aqui de dizer que o chimarrão é melhor que o café, pois são bebidas e eventos totalmente diferentes. A diferença do chimarrão é o fato de que as pessoas podem passar horas bebendo e proseando, coisa que é mais difícil de acontecer com o café. Além disso, há todo um ritual de utilizar a mesma cuia para todos, de numa roda de amigos obedecer a ordem de passá-la para o companheiro, de não mexer na bomba, de não agradecer quando se recebe a cuia, a não ser que se tenha parado de tomar o chima etc.

Desde que conheci o chima em Florianópolis, não parei mais de tomá-lo. Acho muito bom o sabor, e é melhor ainda o evento de tomar o chima na companhia dos amigos. Aqui em Chapecó continuo fanático pelo café preto, forte, quase sem açúcar, que é um deleite só e continua sendo para mim uma referência de encontro com os amigos queridos. Mas faz um tempo que incluí o chima como uma outra referência desse tipo. O café é intenso, o chima é extenso; o café pede um pão de queijo, o chima uma água bem quente, quiçá um belisquete doce; o café desperta, motiva, o chima também. Café e chima, para que escolher? Bom mesmo são os dois, nessa ordem...

Peter Pan

2010-05-18T17:00:00.000-07:00

(Continuação do post anteior)
A comida preparada pelas “bondosas” mãos-fé-razão alimenta, nutre. Parece ter sido feita para isto: manter a pequena criança-homem viva, cheia de energia para descobrir os sentidos do mundo exterior que dela depende para ter sentido. Esse alimento é necessário. Mas de vez em quando a comida que é devorada com prazer por racionalistas ou por homens de fé provoca constipação. É o resto embolado no ventre, apodrecendo por não ter sido expelido pelo intestino-pensamento-mente. De vez em quando, algo na digestão de sentidos não vai bem; às vezes, o alimento causa dor. Por isso a criança urra na madrugada.

Essa criança nunca crescerá. Peter Pan que é, viverá eternamente pueril. Ela nunca aprenderá a preparar o próprio alimento. Vivendo na terra do nunca, ela sempre existirá sob o jugo de fantasias e de fantasmas infantis. Seus pais ficaram no outro mundo, no apartamento em que moravam. A criança foi sozinha para a terra do nunca, quando ainda era muito pequena. Por isso, não conheceu de fato os pais, pois para que isso acontecesse, ela precisaria crescer, e isto era impossível na terra do nunca.

Por que os pais da criança não haviam impedido o menino de ser levado para essa terra enigmática? Em dias de constipação e de dor, a criança se perguntava isso. Por que não o impediram de ser eternamente infantil? Por que não o impediram de ser eternamente dependente dos cuidados das bondosas mãos?

Haveria perdão para uma displicência paterna como essa? Bom, tudo que a criança queria era sair da terra do nunca e voltar para casa, para o seu apartamento. Mas ela queria voltar como criança, para crescer sob os cuidados da mãe e do pai e, assim, conhecê-los gradativamente, como no despertar de um sono. Inclusive, ela queria perguntar aos pais por que eles não o impediram de ir para a terra do nunca (isso porque a criança não sabia que ela havia entrado nessa terra estranha sem que seus pais soubessem; ela não sabia sobre o quanto seus pais a queriam de volta, o quanto eles sofriam por não terem podido fazer nada na noite em que a criança sumiu; eles não viram nem ouviram quando seu filho desapareceu; ela não sabia que eles não tomaram consciência do que havia acontecido).

O fato é que sair da terra do nunca era irremediavelmente impossível. Mas era exatamente esse desejo de sair de lá que motivava a criança a brincar e a tentar encontrar uma maneira de voltar para casa.

Estado perpétuo da santa tolice, esperança que não cessa de se reinventar. Terra de ficção volúvel. Desrealidade em que vivo. Tento encontrar um caminho de voltar para casa.

Noite de lassidão das entranhas

2010-05-10T11:02:00.000-07:00

Num canto de se viver sobre este vasto chão, debaixo de uma constelação de não-saberes, acima da história daqueles que já ousaram existir, uma criança grita e se contorce de dor numa madrugada fria.

A boca brame, manifesta a sensação fortemente desagradável que inunda o pequeno corpo e o afoga. É o descompasso das vísceras que dilaceram o que antes era silêncio naquele quarto. Em seu funcionamento, as entranhas pueris têm dificuldade para digerir o que outrora era alimento prazeroso que descia pela boca. O que agora emperra e trava a finalização do curso natural de devorar o exterior, foi anteriormente preparado por diversas mãos bondosas que trabalharam na manufaturação da comida.

Sem saber cozinhar, a criança sempre recebia dentro de si as coisas do mundo preparadas pelas mãos bondosas. Mas a bondade das mãos, a perfeição na preparação do jantar e o prazer que este proporcionou à criança não foram capazes de isentá-la de sua dor naquela madrugada. Como em poucas noites anteriores, algo havia dado errado; alguma coisa falhara, ou as mãos bondosas se esqueceram de averiguar com cuidado o estado dos ingredientes que seriam tragados infantilmente.

Não havia remédio imediato para a criança, já que lhe doía exatamente a região responsável pela absorção dos remédios. Restava-lhe berrar. O mais alto possível, o mais forte possível, o mais estridente possível. A situação era tão extrema que a criança permanecia impassível a qualquer estímulo ou coisa exterior que, provavelmente, causar-lhe-ia mais dor. Permanecia, pois, indiferente ao externo, este outrora digerido, e que agora lhe comovia dolorosamente o ventre.

O problema da criança era com sua carne, com seu corpo, com suas vísceras irredutíveis ao exterior real ou imaginário que a cercava. Suas vísceras eram a corporificação de sua alma. Uma alma que naquele momento não estava dando conta de expurgar o que era proveniente do exterior e que se tornara toxina dentro dela, toxina cuja raiz filiava-se ao alimento preparado pelas bondosas mãos-fé-razão.

Naquela noite de lassidão, exterioridade e interioridade não se consumiram, não se processaram. Em dias normais, o resto desse encontro seria expelido, como de costume. Por ser este resto coisa fétida, o contato com ele tinha sido evitado sempre. Os motivos dessa esquiva eram as regras da higiene-religião.

As bondosas mãos lavavam a si próprias antes de cozinhar, por causa das referidas regras de asseio. De tanto as mãos não tratarem do resto corrupto e não quererem se sujar; de tanto não observarem e não cuidarem do resto deteriorado; de tanto desviarem-se dele, agora as vísceras da criança ardiam.

Não havia pai, mãe, filho ou qualquer pessoa que pudesse fazer parar aquela dor. O sofrimento da criança era seu por direito, direito adquirido desde que ela havia se tornado uma unidade separada do mundo, desde que seu intestino-pensamento começou a expelir inconscientemente tudo aquilo que era remanescente. Era seu por direito, direito reivindicado pelo rugido da matéria, da coisa posta, molecular e material, que subjaz ao desdobramento que possibilita à carne servir-se de subjetividade. Pode-se dizer, portanto, que havia também, nos gritos da criança, traços do eco de outros rugidos, rugidos estes vindos daquilo que era exterior ao próprio interior do menino.

Havia sofrimento naquela madrugada, exatamente por causa do acúmulo da sobra repugnante no ventre da criança, esse resto putrefeito, de que todos querem se esquivar; esse impossível de se pensar-significar, essa perda imune à criança. Tal resto embargado era proveniente da diferença do acoplamento, momentaneamente defeituoso, entre o exterior (sensível e racionalizado, por isso, fantasioso) e o interior da alma (aquilo que supostamente se é). Naquela madrugada, era esse resto que fazia a criança, quase sempre virtuosa, urrar de dor.

Situação triplamente distinta: estado infantil, miserável e visceral de permanecer onde não se pode não estar. Mas eu não tenho vivido de outro modo.

Mova-se, sentido...

2010-04-22T17:31:00.000-07:00

Vai, sentido...
Por entre os homens
A lhes dar referências
De suas querenças
Escomunais,
Objetais.

Vai,
Por entre as coisas,
A nos mostrar
Que elas não estão lá
Onde as procuramos.

Mova-se
Por entre os corpos,
Que quando os encontramos,
Se foram.
Estão noutro lugar.

Deslize,
Por entre os sujeitos
Que se assujeitam
Aos seus encantos –
vai por entre todos nós.

Por entre nossas lembranças
A nos lembrar
Que nos esquecemos da criança
Que pela primeira vez
Vê e sente o mar.

Vai, sentido.
Tome a forma de gerúndio
Movimente-se à revelia
De tudo e de todos;
Do mundo.

Vai...
Conjure verdades
ilusões
acasos
e percepções.

Pode ir, sentido.
Segue seu (dis)curso.
Me consome os últimos
Espasmos racionais

Vai...
Se não há medida
De você estar aqui
Ou acolá
Com segurança.

Então vai...
Dance como criança
Ao som da existência
E faça travessuras
Por entre significantes
E experiências.

Questões sobre a humildade

2010-04-07T17:59:00.000-07:00

O orgulho impede que reconheçamos tudo o que não somos. Ele impede que seu imediato antagônico, a humildade, seja o terreno fértil por onde caminhar. Vou abordar rapidamente o orgulho pela via antagônica, pela via da humildade. Estou lendo o Pequeno tratado das grandes virtudes, de André Comte-Sponville, um filósofo e professor francês de que tenho aprendido a gostar. Comte-Sponville teve uma criação católica na infância, mas é ateu. Apesar disso, defende que é possível uma espiritualidade no ateísmo. Por exemplo, através do cultivo de virtudes como a humildade, a simplicidade, a pureza, a boa-fé, a doçura, o amor, a coragem, a misericórdia, a compaixão etc. Para ele, essas virtudes são independentes do uso que delas se faz, bem como do fim a que visam ou servem. Essas idéias são desenvolvidas a fundo em seu livro O espírito do ateísmo. Bem, este ateu muito perspicaz tem me ensinado muito sobre a fé, por mais estranho que isso possa parecer. A virtude, para o autor, “é uma disposição adquirida de fazer o bem”. E ele acrescenta no Pequeno Tratado...: “o bem não é para se contemplar, é para se fazer”. Acredito que a luta contra o orgulho e a busca pela humildade devem ser convertidas em forças motrizes que nos levem a fazer o bem (a nós mesmos e aos outros). Nesse sentido, talvez possamos inverter a lógica ocidental e pessimista da luta contra o pecado, passando-a para a luta para se fazer o bem (virtuoso) a si e aos outros. Esse bem virtuoso é objeto da moral, claro, mas relaciona-se à ética.

Voltando a humildade, para Comte-Sponville ela é a virtude do homem que sabe não ser Deus. Ela é uma virtude lúcida, sempre insatisfeita consigo mesma. Está vinculada ao amor à verdade e a ele se submete: “a humildade é esse esforço, pelo qual o eu tenta se libertar das ilusões que tem sobre si mesmo – porque essas ilusões o constituem – e pelo qual ele se dissolve”. De fato, sabemos que o orgulho cria ilusões como a do culto ao eu. “Sem a humildade, o eu ocupa todo o espaço disponível, e só vê o outro como objeto ou como inimigo”. Utilizando de modo selvagem os termos da psicanálise, a leitura de Comte-Sponville me permite dizer que a humildade é uma ferida narcísica. O homem humilde é ferido, chagado. Acabo me direcionando, neste ponto, à questão das chagas, como as de São Francisco de Assis. Quando sua majestade, o eu, perde o trono, parafraseando Freud, é para ferir-se. Penso que cabe a nós, cristãos, no trabalho com o simbólico, significar a nosso modo esses ferimentos. O que vocês acham?

Chapecó

2010-03-30T16:35:00.000-07:00

Coisa pouca não é: mudar de cidade, encontrar apartamento, comprar mobília, começar a trabalhar em uma nova instituição, continuar teseando... estive sumido do blog porque me mudei pra Chapecó – SC, para dar aula na UFFS. Vim pra cá feliz da vida, diga-se de passagem, pois agora inicio uma vida nova no oeste catarinense, ao lado de meu mô. Chapecó é uma cidade muito bacana, tranquila e de gente boníssima de conviver. Minhas primeiras impressões são ótimas. O que estranhei muito é o fato de que o comércio fecha ao meio-dia e reabre às 13h30min! Por essa e outras posso dizer que a cidade tem um ritmo citadino próprio. Fiquei encantado com as avenidas largas, com as ruas planejadas e com as mateadas no final da tarde, regadas de uma boa prosa entre amigos. Aliás, mate é o que não falta nessa cidade para aquecer o peito e balangar o beiço.... Em tempo: os restaurantes aqui são ótimos! Destaco o bom churras da região e a deliciosa culinária italiana. Eita trem bão! Desbravemos o oeste!

Desejo latente

2010-02-03T18:20:00.000-08:00

Uma vez latente o desejo consome a carne até vir à superfície.

Pede pele que roça e atraca-me os poros.

Rolo compressor que arde e morde-me os pêlos.

Abraço que anteontem quebrou minhas costelas.

Aperto sem medo do descuidado de ouvirem.

É o umbigo que chora e berra pelo outro,

O mesmo que hoje derrete-me o peito,

Lambe-me os braços e suga minha face,

Faz-me implorar pelo corpo que aveluda o mundo.

Complexo de tempo

2010-02-01T07:00:00.000-08:00

Hoje acordei com uma sensação estranha. Na verdade, venho sentindo isso há algum tempo, mas hoje percebi claramente qual sensação é essa. Para dizer diretamente: sinto que 2010 ainda não começou. Estar em 2009 até hoje tem lá seus problemas. Por exemplo, o de que 2010 será um ano mais curto para mim, pois 2009 já tem por volta de uns 395 dias. O pior (ou o melhor) disso tudo é que sei quando essa sensação acabará. Enquanto esse sentimento não cessa, tenho vivido como antes, tenho estado tenso diante da aproximação de minha particular virada de ano. Meu dezembro é agora, meu natal está por vir. Tenho estado fraterno, sensível ao amor e às amizades, esperançoso por novas realizações. Tenho me multiplicado por um misto de ansiedade pelo futuro e paixão pelo devir. Tenho saudade do que estará acontecendo, do que estarei vivendo. Meu complexo é com o tempo, com sua suposta linearidade; meu complexo é com a carroça, que não pode passar na frente dos bois. Venho acontecendo em tempos paralelos, me transubstanciando em coisa futura e me presentificando no amanhã. Sentimentos e desejos que não cabem no tempo me sufocam o instante e me paralisam.

Resto de 2009

2009-12-16T06:10:00.000-08:00

Depois da correria de um ano inteiro, resta agora a merecida bonança, o respirar macio dos que cumpriram alguma meta, as promessas que se transformarão em novas promessas no fim de ano que sucederá este... resta agora o palavrear bobo de todos os ingênuos, a ex-solidão que agora preenche o peito, a nudez dos instintos materialistas... restam as sobras de um ano que vai se tornando anterior...

Sonho trágico

2009-11-11T15:06:00.000-08:00

Tudo que a ipatinguense Juliana queria era uma vida melhor. Entenda-se aqui uma vida com mais dignidade. Dona de um salão de beleza, talvez ela achasse que não seria suficiente ganhar alguns trocados para cortar cabelos, alisar, lavar etc. Juliana tinha o velho e atual sonho, como muitos em Ipatinga e Governador Valadares, de que uma vida como imigrante negro e pobre nos Estados Unidos é melhor do que batalhar dignamente por alguns trocados no Vale do Aço. Não a culpemos, porque de alguma forma esse sonho arrebata os moradores dessa região. Além do mais, todos querem uma vida mais confortável. Longe de estudar, lembro-me que em minha adolescência os jovens ipatinguenses tinham dois únicos projetos de vida: virar metalúrgico ou conseguir entrar na terra do Tio Sam. Aqueles que conseguiam realizar o primeiro sonho, acabavam ficando por algum tempo naquela região – repito, ficavam por algum tempo, pois logo queriam passar para a realização do segundo sonho. Bom, os passos para realizar a saga rumo à suposta bonança eram claros: astuciosamente, o jovem deveria escolher um coiote de renome; a família, por sua vez, deveria penhorar sua casa para que ele se aventurasse; corajosamente, o jovem deveria atravessar o deserto do México, desviando-se de tiros da polícia de fronteira e arrastar-se mulambento até o solo norte-americano. Em seguida, já triunfante, o herói juvenil realizaria seu sonho lavando o máximo de pratos que conseguisse, para ganhar um punhado de dólares e pagar o coiote, se ele tivesse boa índole e quisesse o bem-estar da família. Após este pagamento, aí sim, ele começaria a enviar dólares para o Brasil! Mission accomplished! E todos os problemas estariam resolvidos! Mas só que, infelizmente, durante o percurso da realização de um sonho podem aparecer obstáculos inesperados, como no caso de Juliana. Não quero parecer cruel com ela. Na verdade, não me refiro especificamente ao caso recente da morte dela no deserto do México, mas a um problema social do Vale do Aço e seu entorno. Lamento de coração o que aconteceu a essa garota e a todos os outros que tentaram ter uma vida mais confortável e acabaram sucumbindo às ações políticas cruéis de uma nação arrogante, preconceituosa, bairrista e que parece não merecer nenhum brasileiro em seu solo. Please, fellows, stop the American Dreams!

Filho de mãe telúrgica

2009-10-24T11:04:00.000-07:00

Seu nascimento foi normal. Parto normal. Ele veio ao mundo inocente, sem saber que tudo estava pronto por aquela que carinhosamente o havia adotado. Ela cuidou de tudo: construiu um bom hospital para ele nascer e, claro, para o caso de ele adoecer; preparou ligeira, bondosa que era, os parques para ele se deleitar quando criança, os clubes para ele nadar e namorar as garotas nas matinês de dança quando adolescente. Ela cuidou também do bairro para ele morar. Fez ruas e praças bonitas para lembrar a toda a gente que filho sem mãe não é homem, é bicho insolente.

Já rapaz, de barba no rosto, ela o proveu de vários ensinamentos metalinos; o ensinou a pensar ordinariamente; mostrou-lhe que seu propósito era perpetuar a grandeza da mãe, dedicando-se àquela que generosamente o permitira viver em tão boas condições. Ele era grato por ter essa mãe telúrgica. Sua retribuição àquela que lhe dava educação era materializada na devoção que ele sentia e professava a ela. Não havia lugar na cidade que não lhe lembrasse sua mãe metal-santa.

Quando já maduro, ela lhe deu uma casinha para morar, e o lembrou que filho que abandona a mãe é ingrato e não merece se dar bem na vida. Por isso, seu trabalho era somente cuidar da mãe. Foi para isso que ele viera ao mundo. Esse era o motivo de sua dedicação irrestrita e total a ela. Após ele se casar com uma das garotas das matinês, quem cuidou de seu filho foi aquela que havia cuidado dele. Avó caridosa que era, não tirava os olhos de seu neto nem por um instante. “Tudo o que construí para seu pai é para você também, meu netinho”, dizia com olhos zelosos. Ele sempre agradecia à mãe pelo cuidado com seu filho. Sua felicidade era tanta que sua labuta era executada com a mais absoluta perfeição algorítmica. Seu nome era Operário Padrão.

(Eric Ferreira)

De mudança

2009-10-13T19:49:00.001-07:00

Naquele final de tarde de sexta-feira, ele saiu mais cedo da redação do jornal em que trabalhava. Passou na tabacaria e comprou três charutos baianos. Três unidades do Dona Flor, versão Corona, porque ele estava querendo se sentir leve como o aroma e o sabor daquele tabaco. Talvez para suavizar a vida solitária que levava, ou atenuar a saudade de seu grande amor distante. A ocasião era especial: ele estava querendo voltar para o interior de Minas Gerais no domingo, pois a capital já não o agradava como antes.

Chegou em casa e logo foi retirando os sapatos. Serviu uma dose de uísque, calçou os chinelos pretos, pegou na estante de livros seu cortador e seu isqueiro. Sentou-se na mesa da biblioteca e guilhotinou o charuto num só golpe rápido e preciso. Até parecia que após tanto tempo de desesperanças ele havia voltado a se sentir confiante em relação ao futuro. Aproximou o Dona Flor do nariz para sentir a agradável fragrância e incitar as papilas gustativas, antes de começar a acendê-lo. Bebericou seu copo. Um minuto de maçarico aceso foi o suficiente para que ele pudesse sentir o gosto da primeira baforada, que sempre lhe trazia à memória a lendária história de que as mulatas baianas enrolavam as folhas de tabaco nas próprias coxas. Inventaram isso para vender charutos, pensou.

Era assim mesmo: as baforadas lhe faziam pensar, racionalmente. Havia uma estranha ligação entre baforadas, racionalizações existenciais e provocativas, e ácidas críticas. Na segunda baforada, pensou que ele não tinha os braços necessários para abraçar o mundo; e que ele havia saído do interior e ido para a capital porque queria dar conta do mundo com seus braços, num gesto quase infantil, como se a solução para sanar a sensação de sentir-se estrangeiro em sua cidade natal interiorana fosse se mudar de lá. Uma vez estando na capital, percebeu que essa sensação tinha se intensificado, principalmente porque ele enxergava somente três aspectos desta cidade: um latente individualismo exacerbado, uma suposta imagem de ingênua bondade e uma espécie de bucolismo dissimulado.

A terceira baforada lhe fez pensar no funcionamento urbano de sua cidade natal. Um gole e começou a analisar como foi possível que uma grande estatal produtora de aço, construída para trazer dignidade ao povo mineiro, se transformasse em uma corporação privada usurpadora de talentos, que contribui fortemente para a aniquilação ao máximo de qualquer pensamento crítico ou libertário que possa emergir na cidade. Quando foi que deixamos uma organização como esta definir nossos parâmetros citadinos e até psicossociais? Pensou enquanto aspirava e expelia a fumaça de sua boca.

Neste momento, já se sentia mal como antes, igual aos últimos anos de sua permanência na cidade em que nascera. Uma indignação já tomava conta dele, e tudo o que ele queria era mais uma baforada e mais um gole. Percebeu que entre ele e sua cidade natal havia um espaço simbólico construído exatamente por seu exílio, mas que agora era irrevogável. Neste espaço, ele forjou significados para suas lembranças de operário mal remunerado. Por um lado, elas significavam a mais pura inércia; por outro, eram uma grande fonte na qual ele podia recorrer sempre que fosse necessário iniciar um movimento em direção aos seus sonhos, exatamente como ele havia feito quando tinha 19 anos, idade da fuga de sua cidade proletarizada.

Goles. Mais baforadas. Muitas baforadas. Uma porção de pensamentos. De repente, sua mente lhe assustou. Ele percebeu que seu retorno para o interior não significava um retorno a quem ele era, mas um retorno a quem ele não poderia ter sido. Por isso não era retorno coisa alguma. Não havia volta para ele. Mudar-se para o interior, no domingo, seria um deslocamento errante para um lugar do qual ele queria fugir? O que raios ele faria, então?

Seu charuto chegou ao fim. Gentilmente, ele o colocou sobre o cinzeiro, sem apagá-lo, para que seu companheiro morresse dignamente. Serviu mais uma dose. Ele saboreava no charuto a libertação de seus pensamentos, assim como Álvaro, seu amigo confidente e cliente da mesma tabacaria. Num dia de charutos e pensamentos, Álvaro lhe disse que havia vivido, estudado, amado e até crido, mas que tudo isto era estrangeiro, como tudo.

Foram essas palavras de Álvaro que lhe fizeram se mudar no domingo.

(Eric Ferreira, Duarte, Guerra, Santos...)

Vicky Cristina Barcelona

2009-10-10T19:51:00.000-07:00

Acabei de assitir Vicky Cristina Barcelona. É perfeito e genial (quase todos os filmes do Woody Allen tem essas duas características). Bom, pra mim o filme é perfeito para celebrar o amor e suas complexidades contemporâneas. Gostei muito das duas personagens, Vicky e Cristina. Somadas, elas revelam um universo feminino pouco conhecido pelos homens, e do qual temos apenas algumas impressões. Penso que Cristina nunca se contentaria mesmo, ela é a metade do amor que só é bom plenamente quando não se está diante dele (e que nome irônico para esta personagem, "Cristina"!). Vicky engana a si própria, não porque ela deixou de viver sua paixão pelo pintor espanhol, mas porque ela foi embora como uma espécie de mártir, achando que essa paixão não teria também a desilusão. O filme é visceral, e acho que as duas são a mesma pessoa. Esse filme me lembrou o Persona, do Bergaman, no qual as duas personagens são, na verdade, os dois lados de uma mesma pessoa. Resumindo, e colocando em termos psicanalípticos (de novo, o "p" antes do "t" é intencional), ou seja, colocando as coisas à la Zizek, talvez a Vicky seja o Super-Ego, e a Cristina o Id. Quem sabe a Maria Helena seja o Ego, arrasado entre os outros dois... Este é o filme do amor pós-moderno, do amor das complicações e das não realizações, do amor da intensidade idealizada e do amor egoísta. É o filme do amor sentimento, não do amor trabalho... ah, não sei, gostei demais do filme, mas o odiei profundamente. Talvez eu esteja meio moralista hoje, mas não consigo deixar de pensar que entre o ideal do amor europeizado e a banalidade do amor norte-americanizado, acho que fico com o amor latino-americano...

Alucinando Foucault

2009-09-22T20:09:00.000-07:00

Ao terminar de ler Alucinado Foucault, de Patrícia Duncker, uma professora inglesa de teoria feminista e literatura, fiquei chocado, senti uma inquietação enorme e uma fascinação trêmula. Acho que tive alucinações... Explico-me. No início do romance, me identifiquei amplamente com o protagonista, um doutorando em literatura de Cambridge que pensa que “escrever uma tese é uma atividade solitária obsessiva”. Perfeito. E as verbalizações de meus pensamentos continuam: “a pessoa com quem você passa mais tempo é aquela sobre quem você está escrevendo”; “as bibliotecas universitárias são como asilos de loucos, cheias de pessoas perseguindo espectros, premonições, obsessões”. Bingo! Bem, a história do livro é a seguinte: esse doutorando conhece uma garota na biblioteca da universidade usando a velha tática do “você tem fogo?”. Isso me lembrou um amigo... Bom, ela é uma germanista “porreta” e “arretada” – no caso dela, essas nossas duas palavras cabem perfeitamente como em nenhuma outra língua. Ela convence o cara (não sabemos o nome do protagonista nem de sua namorada) a ir atrás do autor sobre o qual ele está desenvolvendo sua tese, usando o argumento de que este autor está vivo, ao contrário do que se pensava, e mais, que ele estava em um hospício e precisava de ajuda. O doutorando, que sempre fica desajeitado diante da praticidade e do dinamismo de sua germanista (mais um identificação minha...), estuda um escritor fictício chamado Paul Michel. Alias, é fascinante como Duncker constrói este escritor, fazendo dele uma espécie de alter ego de Michel Foucault. Paul Michel é um escritor francês, homossexual, que tem sangue de militante e uma acidez discursiva. Antes de encontrá-lo, o estudante lê algumas cartas que Paul Michel havia escrito para Foucault, mas que nunca haviam sido entregues, e descobre que toda a produção literária de Paul havia sido escrita para um só leitor: Foucault. Paul era apaixonado por Foucault e havia escrito livros literários para ele. No livro de Duncker lemos essas cartas, que são deslumbrantes, pois, mais do que declarações de amor, elas são respostas de Paul à produção intelectual do filósofo. Mas o que realmente chama a atenção no livro é o encontro do estudante de doutorado com Paul Michel, o autor que ele havia lido e relido. Esse era, portanto, o encontro do leitor com o escritor. Logo fiquei imaginando como deve ser interessante um doutorando ter a oportunidade de conversar um pouco com o autor sobre o qual ele estuda para elaborar sua tese. Sem querer ser pretensioso, revelo que fiquei me perguntando: no meu caso, que estudo Foucault, o que será que ele me diria a respeito de minha proposta de pesquisa? Fiquei imaginando também como seria o encontro de minha amiga Márcia Bianchi com o poeta Ferreira Gullar. No caso dela isso é possível, já que o poeta está vivo. Já pensou como seria? Ok, estou tendo alucinações demais... Para terminar este texto, antes que eu conte todo o livro, posso dizer que o encontro do doutorando com Paul Michel aborda de modo entorpecente a questão da relação entre leitor e escritor, e compõe uma espécie de resposta de Duncker ao que ela pensa sobre essa relação. Para a autora, “o amor entre um escritor e um leitor não é nunca celebrado”. E não se pode provar esse amor, “ainda que muitas vezes falemos com extraordinária intensidade sobre um escritor que descobrimos, amamos, lemos e relemos”. Nas palavras de Duncker: “Ler é uma misteriosa, estranha, íntima experiência. Nós sabemos que há alguém na outra ponta da leitura. Eles estão muitas vezes próximos, terrivelmente presentes. Nós os ouvimos penosamente”.

Sábios senhores barrigudos

2009-09-21T12:33:00.000-07:00

Estou barbudo faz tempo. Talvez seja pela vontade de não machucar a pele. Ou pela simples preguiça. Não. Não deve ser por isso.

Deve ser por olhar o mundo emoldurado por minha janela e não entender nada. Nenhum funcionamento. E assim desejar subverter a ordem "canônica" dos acontecimentos. Isso. Deve ser por isso. Pelo desejo de receber, antes do tempo, a sabedoria dos velhos senhores barrigudos.

Sentados nas praças das figueiras e nas calçadas, eles jogam damas, dominós e eteceteras. Pacientes, sabem que são parte do jogo que jogam. Pra quê o desespero, então?

Aposentados, eles caminham na beira-mar da experiência. Devagar, bem devagar, que é pra barriga de cerveja não sumir.

Em seus rostos há um semblante de quem percebeu que não é à toa que o único tempo em que estamos vivos se chama “presente”. E que este presente recebido deve ser aproveitado com a liberdade de quem não procura mais vencer na vida ou construir grandes projetos enquanto a vida passa despercebida, mas quer viver o agora com prazer e regozijar-se sempre com o que lhe acontece.

Poesia de Caeiro

2009-09-20T19:46:00.000-07:00

[...]
"O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa.
......................................................................
Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural,
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.
E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.
A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E a outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é o de saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.
A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direção do meu olhar é o seu dedo apontando.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.
Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.
[...]
Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate as palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.
......................................................................
Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é".
(de O Guardador de Rebanhos, do grande Pessoa)

Pequeno samba de poesiar

2009-09-01T07:00:00.001-07:00

Hoje eu vou poesiar, e sambar!

Meu dia está cheio, mas o meu receio

É de não dar pra poesiar.

Mas hoje eu vou poesiar, e sambar!

Vou cantar o samba de rimar versos

Dispersos e incertos pra se explicar.

Vou cantar o samba que os grandes poetas cantaram

Antes de mim pra me ensinar.

É isso aí. Hoje eu vou poesiar! E sambar!

Vou cantar o samba de me encantar todo

Com a passarela sublime que é meu redor

Vou cantar o samba de admirar louco

O molejo moreno daquela mulata

Que rebola o quadril no vai e vem

Do hino corriqueiro dos brasileiros.

Cervejiando e cantando

Ao som do batuque da batida

Do pandeiro na mesa de bar.

Pra bebemorar o que passou

E até mesmo o que virá!

Na roda de amigos permanentes

Sambar o samba de poesiar

A alegria da vida e de absurdamente

Amar tudo o que me há.

Ah, sim, hoje eu vou poesiar! E sambar!

O olhar

2009-08-28T16:21:00.001-07:00

E o olhar permanece, poesiando tudo ao redor,

Desutilizando, ao sublimar, os objetos mais úteis

Que não fazem nada além de não me deixar só.

Eu me equilibro no entremeio dos objetos.

No lugar instável da memória de lhes ter utilizado,

Quando desinverto-lhes suas funções,

E passo a apoiar sonhos sobre o papel,

Quero que minhas folhas não se percam em tufões de insanidade.

Começo a aplicar coragem com minha caneta,

Para desbravar os matagais teóricos e sobreviver.

É o olhar que vai derramando desinversões

Até ele escorregar em desregrados sentimentos

Que espalham sua afinidade comigo.

Cartas para enxergar a escuridão

2009-08-18T11:17:00.000-07:00

Voltando a postar, quero deixar aqui um trecho da última carta que escrevi para o meu grande amigo e afilhado Rodrigo, com a permissão dele, claro. Faço isso por causa do desejo de compartilhar com mais pessoas meus devaneios a respeito da contemplatividade e das possíveis implicações de se pensar profundamente a fé. Esse texto é uma resposta a uma carta fenomenal que meu afilhado havia me mandado. Alegra-me muito nossa amizade e nossas discussões sobre O sentido. Bom, espero que vocês gostem. Abraços. Eric

Caro amigo, a leitura de sua carta me levou para um lugar onde eu me redobro sobre mim mesmo; um lugar onde, paradoxalmente, movimento-me do mundo externo para o meu interior, por meio da força vetorial da exteriorização de meu interior.

Nesse lugar, eu cegamente tento acender uma vela que está sobre uma mesa de estudo rodeada pela sabedoria difusa de alguns livros errantes e, invariavelmente, metafísicos. Foi nesse lugar que deixei, sobre minha mesa, meus óculos de contemplatividade. Sem enxergar nada ao meu redor, tateio em vão por sobre a mesa, a procura de uma caixinha de fósforos para tentar acender a vela. Pego-me pensando por alguns instantes que não tenho muita certeza de que eu havia deixado essa caixinha ali. Continuo a tatear e, de repente, minha mão direita depara-se com a superfície tátil de meus óculos. Eu, que queria encontrar minha caixinha de fósforos para acender a vela e enxergar alguma coisa, acabei encontrando meus óculos de contemplatividade.

Suas linhas espessas, profundas, foram me fazendo colocar esses óculos. Tão logo eu os coloquei, comecei a, paradoxalmente, enxergar a escuridão. Isso mesmo. São óculos avessos. São óculos para enxergar a escuridão. Eles são necessários para mim, porque antes de eu os colocar, não conseguia enxergar o elemento mais importante desse quarto todo: a chama da vela. Sim, a vela já estava acesa. Por que eu não havia percebido essa chama? Porque havia claridade demais, uma vez que os livros estavam abertos por sobre a escrivaninha e a claridade do sol entrava pela janela – o sol, esse grande astro que aqueceu os rostos de todos os homens que existiram na história de nós mesmos. Eram essas as claridades que me cegavam, apesar de eu ter percebido, com os óculos, que havia uma certa semelhança entre essas luminosidades (a dos livros e a do grande astro) e a luminosidade da chama da vela. Mas eu não entendia o porquê de as duas primeiras terem me cegado.

Esse momento de enxergar a vela foi de contemplação, atividade possível devido ao intermédio desses óculos de escuridão. Fechar os olhos não adiantava, só me alienava. Era preciso que eu enxergasse, de olhos abertos, a escuridão. Isso para, então, com esses óculos, contemplar a paciência com a qual a chama ia, em sua dança volátil e incandescente, iluminando o espaço ao redor, enquanto se consumia a si mesma.

Somente com esses óculos foi possível contemplar a sublimação da vela. Sublimação não no sentido “psicanalíptico” do termo (e aqui o “p” antes do “t” é intencional...). Ela se sublimava exatamente pelo movimento de queimar-se a si própria, de derreter-se a si própria.

Com esses óculos, eu percebia que a vela teria uma duração finita; percebia que logo ela deixaria de se irradiar e restaria somente uma porção de parafina sobre minha mesa. Pensei, assim, no propósito dessa vela. E aí formulei uma série de perguntas: será que ela estava ali, acesa, para que eu a contemplasse com meus óculos? Será que sua sublimação era exatamente para que eu, com os meus óculos avessos, me percebesse iluminado por sua chama? Será que aquela chama finita estava ali para me mostrar que sem os óculos avessos da contemplatividade era impossível enxergá-la, já que o quarto estava claro demais? Será que a chama incandescente estava ali para me lembrar que somente com os óculos da escuridão era possível ver que, apesar de ser finita, ela tinha uma certa similaridade com as luminosidades que haviam me cegado? Será que era isto? Será que era para provocar em mim a atividade de contemplar sua luminosidade finita da diferença-semelhança?

Foi quando percebi que o propósito da vela era amar a luminosidade de sua chama, naquilo em que essa luminosidade se diferenciava das outras luminosidades. E ao mesmo tempo, seu propósito era amar sobremaneira a luminosidade que irradiava dela mesma, a ponto de ela se entregar a essa luz. O motivo de tal entrega era devido à sua semelhança com, primeiramente, a luz do grande astro e, em segundo lugar, a luz atenuante dos livros. Era como se a vela estivesse ali para se sublimar em sua diferença-semelhança; para se entregar por amor a todos os pontos do quarto onde a luminosidade de sua chama atingia. E eu me incluía nesses pontos, pois estava naquele quarto. Sua carta havia me levado para lá.

A aposta de Blaise Pascal

2009-08-11T20:57:00.000-07:00

“Consideremos este ponto e digamos o seguinte: Ou Deus existe ou não existe. Mas qual das alternativas devemos escolher? A razão não pode determinar nada: existe um infinito caos a nos dividir. No ponto extremo desta distância infinita, uma moeda está sendo girada e terminará por cair como cara ou coroa. Em que você aposta? Pesemos o ganho e a perda em escolher a Deus. Consideremos estes dois casos: se ganhardes, ganhareis tudo, e se perderdes, não perdereis nada. Apostai, pois, que ele existe, sem hesitar”.

Blaise Pascal, Pensamentos (edição póstuma, 1844)

Voltei!

2009-08-05T17:18:00.000-07:00

Olá, amigos!

Voltei pra Floripa e volto agora a atualizar este blog.

Depois de passar um bom tempo longe do computador e da internet, agora tenho ficado grudado no monitor o dia inteiro tentando dar um jeito no meu projeto de pesquisa...

De volta à ativa!

Como diria o Wilker, meu saudoso colega de trabalho da usina, “vamo agir!!”

Férias!

2009-07-04T09:46:00.000-07:00

Olá, caros amigos.
Estou saindo de férias! Êba!
Depois de passar em São Paulo, sigo para as montanhas mágicas (Ipatinga - MG), para curtir a família.
Por isso, ficarei alguns dias sem atualizar o blog.
Desejo a todos vocês ótimas férias e tudo de bom.
De saída, deixo aqui um video da Lisa Gerrard para vocês curtirem. A voz dela é emocionante! Contemplem!
Forte abraço!
Eric

Palavras de Êxtase

2009-07-03T17:51:00.000-07:00

Cansei de me guardar

Feito os loucos agramaticais

Que depositam no esquecimento

Suas epifanias verbais.

Chega de registrar

Migalhas de palavras,

Cientificistas,

Que só fazem

Dissimular a contemplatividade.

Quero palavras inteiras

destiladas

embriagadas

lubrificadas

amadas...

Quero palavras de êxtase!

Aquelas que me arrebatam,

Sublimes,

E me tomam por completo.

E me elevam a categoria de pré-sujeito,

De pré-coisa

Humanizada

Poetizada.

As palavras de êxtase

Inebriadas

Me degustarão.

Possessivamente.

Num lugar onde reside

As letras informais

Dos meus mais

Que longínquos

Devaneios orais.

As palavras de êxtase

Excessivamente

Me revelarão

Como o mundo é feito

De metáforas;

E todas as coisas,

De coisificações

Que são vozeadas.

Desmedidas

Me mostrarão

Como o exterior é realizado

Por amarrações

Que formam

Nó a nó

O tecido tátil

Da realidade.

As palavras de êxtase

Atrevidas

Lançarão

Sobre mim

Olhares lânguidos

Para me terem.

As palavras de êxtase

Bêbadas

Serei eu

O jogado.

Num jogo

Que só termina

Quando acaba

Toda a literatura

Possível.

(Eric)

Agora

2009-07-01T18:11:00.000-07:00

Agora é eu sendo uma partícula indivisível de sentido.

Eric

O dedo do tempo no barro da vida (Vander Lee)

2009-06-26T18:42:00.000-07:00

O dedo invisível do tempo
Modelando nosso destino
No barro da vida é um velho
Girando, virando menino
Sonhando sons, criando asas
E as asas pisando o céu
Entrando e saindo das casas
Brincando qual pipa de papel
Driblando dragões e cometas
E contando histórias pra lua
Brincando de roda com os planetas
Bem ali, na porta da rua
E a tarde fugindo sem pressa
Na velha cidade da luz
Presente no sol que atravessa
Futura na estrela que conduz
O dedo invisivel do tempo...

(Vander Lee, grande poeta e musicista mineiro)

Sonho de sonâmbulo

2009-06-25T05:28:00.000-07:00

O sono me embebeda.

Tarde da noite, em volta do eu,

os objetos me desmancham

no limite do escape,

de despertarem

noutro lugar.

Eles se aproximam,

me alastrando,

e sussurram, impossíveis:

o exterior é o que te olha

pelos seus olhos objetais;

é o que te beija com sua boca

e te traga.

E te põe a sonhar,

sem te deixar dormir.

(Eric)

Aproveitemos o inverno

2009-06-23T08:40:00.000-07:00

Aproveitemos o inverno para nos aquecer, bem juntinho dos nossos amores e amigos; para tomar vinhos bons e jogar conversa fora, soprando o ar como criança, entre uma palavra e outra, só para ver sair aquela fumacinha branca (provocada pelo contato do ar quente que sai dos pulmões com o ar frio que está ao redor) e perceber visualmente o friozinho.

Aproveitemos o inverno para tomar cafés bem quentes, com chocolate e canela; para fazer cafunés de amor e contemplar as paisagens belas das manhãs dos campos, das tardes das montanhas e das noites dos bosques...

Manoel de Barros pensou assim

2009-06-22T19:00:00.000-07:00

As palavras me escondem sem cuidado.
Aonde eu não estou as palavras me acham.
(Manoel de Barros)

Os sons dos botões de rosas

2009-06-22T08:21:00.000-07:00

Ao se abrirem, os ecos soantes dos botões de rosas me rechicoteiam.

(Eric)

Linguagem maternal

2009-06-21T06:35:00.000-07:00

Sem estilo

Sem forma

Sem norma

Sem rigor.

Sem parar.

Vou compondo versos

Na infinita

Fábrica de metáforas

Pra deixar nascer

Dessa mãe fabril,

Meus antiobjetos desreais:

Um diapasão de pessoas –

que é pra melhorar a afinidade pessoal.

Um triturador de rancores.

Um desentupidor de corações.

Um ralo pra desamores –

que é pra escorrer os horrores

de toda vida desigual.

Um cortador de solidão.

Um pente carinhoso.

Um bojo de sonhos.

Um chão de compaixão.

Um chuveiro lírico!

Um brinquedo de palavras –

que é pra eu fazer poesias pueris

e me distrair

infantilizando

todo o universo que não entendo.

Um Livro Sobre Nada –

que é pra eu catalogar os desobjetos manoelinos,

principalmente o parafuso de veludo

e o abridor de amanhecer.

Um veículo estático –

que é pra eu ir sem chegar,

se eu quiser ir embora de casa.

Um destilador de palavras –

que é pra eu descoisificar as coisas,

expurgando-lhes seus anseios coisais

e mostrando-lhes

gota a gota

seu real.

Um arquivo vivo –

que é pra ele me lembrar tudo,

sempre que necessário,

sorrindo e cantarolando

a história de todos nós,

como um menino a brincar de roda,

ou como quem anuncia uma boa nova,

entusiasmado.

Um caminho de luares

Uma garrafa de emoção

Um barril de amor

E algumas taças de desejo –

que é pra eu me embebedar.

Um extintor-maçarico –

por precaução, se alguém quiser

apagar o fogo da paixão.

E por fim,

Uns óculos de contemplatividade –

que é pra eu misturar

contemplação mais atividade,

e enxergar o ser da mãe.

(Eric Duarte)

Antipessoas

2009-06-19T11:11:00.001-07:00

Desacostumadas a tudo

São feitas de nada

Pastéis de vento

Vidas mumificadas.

Não conseguem pensar

Esperam pelo pior que há de vir

Paralisadas

Não sabem o que fazem

Bestas quadradas!

São cheias de impostura

Nasceram renegadas

Só vêem de longe

São ultrapassadas

Seus desnomes não importam

Não fazem diferença

São sujeitos desacontecidos

Existem para menos

Olham para o céu

E vêem o inferno

Pobres diabos que são.

Eric

Manhãs de outono

2009-06-18T05:23:00.000-07:00

Em manhãs de outono friazinhas e de céu azul, cafunés me infinitam.

Eric

Pensei assim (2)

2009-06-17T17:35:00.000-07:00

É real que sem uma cota de ilusão não há vida subjetiva. Muito menos coração que ama.

O Livro Sobre Nada é o livro sobre o desejo de ser.

Há a falta que não pode faltar.

Eric

Extra! Extra! Livraria erótica ensina!

2009-06-16T12:01:00.000-07:00

Há duas semanas, vivi uma situação muito inusitada. A história é a seguinte. Após almoçar em um pequeno shopping perto da UFSC, carinhosamente chamado de “shoppinzinho trindade”, fui até a livraria Livros & Livros, localizada no mesmo andar do restaurante em que eu havia almoçado. Para minha surpresa, ao chegar lá, levei um susto daqueles, pois a livraria havia se transformado, como que num passe de mágica, em nada menos do que um sex shop!

Por alguns instantes, tentei em vão localizar na memória imagens de pessoas carregando livros em caixas, ou da livraria fechada em horário comercial. Nem sequer me lembrava de algum cartaz com os dizeres “estamos mudando para ...”, apesar de almoçar regularmente no shoppinzinho. Como não vi os apetrechos eróticos chegarem? Ou as caixas deles? Fizeram toda a mudança na calada da noite? Para onde a livraria se mudou? Foi um caso de falência?

O fato é que eu estava ali, parado diante daquele sex shop, com os olhos nos adesivos de preços promocionais da vitrine, procurando entender o que havia acontecido. Isso sem me dar conta dos pensamentos que poderiam povoar a cabeça das pessoas ao redor. “Ele deve estar com vergonha de entrar” devia ser o mínimo. Após desistir de tentar entender, resolvi ir embora para casa.

Durante toda a tarde aquilo tudo não me saía da cabeça. Tive a sensação de que deveria aprender algo com o que tinha acontecido, já que não é todo dia que livrarias se transformam em sex shops. Então, subitamente, tive o insight de que aquele lugar, onde eu tinha comprado a maioria dos meus livros, estava me lembrando algo muito importante que eu havia esquecido, e do qual depende, acredito, o prosseguimento bem-sucedido dos meus estudos. Trata-se, talvez, de uma lição muito importante, que pode ter motivado vários sujeitos como eu (aprendizes) no passado. Quem sabe ela pode ser encontrada em raríssimos livros:

Mesmo se você parecer ridículo, sem que você perceba,

a busca pelo conhecimento

pode se transformar em uma fonte para se obter prazer.

Eric Duarte

Pensei assim

2009-06-16T09:32:00.001-07:00

Outrora não é hora de viver.

Quem vive o antes, o agora lhe foi.

Eric

Amantes

2009-06-15T20:07:00.000-07:00

Frente e verso

E vice-versa

É como

Amantesjuntos

Duplicados

LLAADDOO AA LLAADDOO

Eric

Perguntas (des)complicam, sempre

2009-06-15T10:02:00.001-07:00

Antes de sempre havia amor?

Se não havia, quem o inventou?

Se havia, foi por amor que sempre veio?

Vou te amar para sempre.

Para sempre, por amor?

Ou por amor, para sempre?

Para o amor,

Importa o que vem antes?

Parecem perguntas de doido.

Daquelas que confundem a cabeça.

O amor não é complicado não.

Será?

Eric Duarte

Déjà vu

2009-06-14T11:20:00.000-07:00

Ele não pensava que chegaria, mas havia chegado. O dia em que todas as pessoas eram iguais. Percebeu que não importava para quem ele olhasse pelas janelas de seu apartamento, no terceiro andar, via sempre os mesmos rostos.

Desde o nascer do grande brilho amarelo no céu, era a mesma coisa naquele dia. Um permanente déjà vu de sujeitos que iam e vinham diante do alcance da vista de suas janelas. Homens engravatados, segurando pastas, mulheres de terninho e sapato baixo. Tudo igual.

Na hora do almoço, sentia seu peito doendo, como se para cada batida houvesse um lampejo de dor pelas pessoas que se perderam atrás dos rostos e corpos idênticos. Algum dia já tinham sido algo diferente do que ele via?

As vozes também pareciam as mesmas, como quando se ouve na igreja o coro fervoroso dos fiéis. Ele ouvia um só timbre grave e melancólico. Começou a pensar que o problema fosse ele.

No final da tarde, desabafou para si mesmo indagações e hipóteses. Ele, que era tão racional, como explicaria aquele dia? Seus pensamentos podiam ser ouvidos à distância.

– E se este momento já tiver sido vivido? O que resta faltar? Em um mundo de iguais, quem está ao meu lado? Eu mesmo? Se for, então estou sozinho!

Parecia aterrorizador demais para ele levar adiante uma vida duplicada, treplicada, quadruplicada... Essa vida seria a pura solidão.

Logo com ele, que já estava cansado de se sentir sozinho, acontece uma coisa dessas. Definitivamente, esse não era um dia para constar no calendário.

– Os mesmos sonhos? As mesmas paixões? Medos também? Conclusões?

– Devo estar vendo todos iguais porque sou igual a eles. Não pode ser...

Já desnorteado, em seu quarto, olhou para o Livro Sobre o Nada, do poeta que mais amava – Manoel de Barros –, e o abriu na página marcada, sob o filete de luz de pôr-do-sol que ainda atravessava sua janela:

“Talvez fosse a maneira que a mãe encontrou para aumentar as pessoas daquele lugar que era lacuna de gente.”

O pequeno-grande poeta da linguagem, do nada, das formigas e das árvores lhe havia falado como quem sussurra no ouvido a mais doce melodia de amor e compaixão pelo outro.

Eric Duarte

Desterro

2009-06-14T07:23:00.000-07:00

O mar está pouco distante daqui.

Não tão longe como antes,

Igual na terra em que nasci.

Mas distante o bastante

Para me impedir de fugir,

De evitar convir com o devir,

Instantâneo.

Eric Duarte

Algumas palavras sobre a profissão de professor

2009-06-12T12:49:00.000-07:00

Recentemente fui convidado por uma aluna a gravar uma entrevista sobre a profissão de professor. Essa foi uma situação muito estranha para mim, pois ainda não me acostumei (como eu gostaria) a falar diante de câmeras. Tento desenvolver da melhor forma possível esse tipo de habilidade (des)simuladora - diante de câmeras, não se pode dizer tudo, falar francamente.
Acabei dizendo, portanto, o que aquela ordem discursiva me demandava.
O resultado da entrevista está aí para vocês verem e comentarem.
A entrevista foi realizada para o Portal IUM (http://www.ium.org.br/).
Um abraço forte aos colegas de profissão!

Sendo livre, “que eu tenha a coragem de me enfrentar!”

2009-06-12T10:56:00.000-07:00

O enunciado apresentado aqui como título é de Clarice Lispector. Acredito que, como ela, todos deveriam ter sua Hora da Estrela (título de um de seus livros): um momento de profunda alegria sem fazer nada em um quarto de pequenas dimensões e sem ninguém ao redor. O motivo? O encontro consigo mesmo. O desejo da mais pura e absoluta liberdade. Aliás, “liberdade é pouco”. Fazendo minhas as palavras dela: “liberdade é pouco, o que eu quero não tem nome”. É preciso coragem para isso.

Liberdade e coragem são duas faces do mesmo rosto: parafraseando Foucault no final de As palavras e as coisas, elas são duas faces do mesmo rosto que se desvanece, como à beira do mar um rosto na areia. Essa metáfora reclama mais do que efemeridade. Se o homem é uma localização na história, e por isso sua constituição não envolve qualquer essência ou metafísica, a liberdade é, eticamente, seu bem maior. Liberdade não em contraposição a uma espécie de livre-arbítrio, pois este seria, no mínimo, imposto. Teríamos realmente escolha se nos fossem dadas as opções? As opções são dadas: por exemplo, só temos essa maneira de pensar. Por isso é difícil aceitar o discurso do livre-arbítrio. Eu quero mais do que livre-arbítrio. O que eu quero não tem nome.

Esse desejo é transgressor. Ultrapassa todos os limites. É do homem desenhado na areia. Exatamente por isso o desejo demanda uma extrema coragem, algo além de apegar-se a determinação do presente pelo passado, pois essa determinação é contingente. Se visto como clivado, o homem descentrado possui um exterior em seu interior; quanta coragem é preciso, então, para enfrentar-se! Equivale a enfrentar o mundo inteiro!

Mais uma vez: quero mais que a liberdade. O que eu quero não tem nome. Não para permanecer na dúvida ingênua, essa atroz e pungente covarde! Ela é a medida antagônica, porém não menos covarde, da permanente certeza absoluta. Em certa medida, ambas são efeitos do não-trabalho sobre si mesmo. Tanto uma quanto outra encarcera o homem movediço.

Que espécie de desejo é esse? Ele é feito para que eu possa ter a chance de inventar a mim mesmo? Penso que sim. Talvez Nietzsche tivesse razão: como em todos os outros casos, trata-se, em última instância, de uma vontade de “potência”. Entretanto, saber do que se trata é algo que diz respeito ao logos (discurso filosófico), e não ao ergon (ação). A separação entre esses dois preceitos remonta ao início da filosofia ocidental, embora possa ter existido desde que os primeiros homens foram capturados pela linguagem, e assim, alguém, ao pensar, destituiu algo de seu sentido (filosofou).

Se a realidade da filosofia não está limitada ao jogo intrínseco do logos, pois este só constitui uma realidade “completa” se o ponto de partida a ser tomado é o ergon, não resta alternativa a não ser misturar a atividade (ação) à contemplação. Esta última entendida como uma espécie de discurso filosófico “selvagem”, porque ele visa destituir as coisas de seus sentidos para admirar o incrível acontecimento da produção desses sentidos.

Exerçamos a Contemplatividade!

Eric Duarte

Primeira postagem

2009-06-12T09:53:00.000-07:00

Olá, pessoal!
Faz um tempo que quero criar um blog para postar alguns textos, poemas, fotos...
Hoje resolvi criá-lo, talvez por causa do desejo de me subjetivar longe de mim mesmo.
Acredito que vocês encontrarão neste blog uma vontade de "contemplatividade". O neologismo aqui é para indicar uma mistura de atividade e contemplação que, acredito, leva a uma certa ascese.
Sejam bem-vindos e voltem sempre!